Dispacci dal Festival della Poesia di New York City

Il mondo sta finendo. Lo so da molto tempo, ma l'ondata di caldo globale di questo fine settimana si rifiuta di farmi dimenticare anche per un momento la scomparsa sempre più imminente della Terra. Sto aspettando in fila per il traghetto per l'Isola dei Governatori in viaggio verso il dodicesimo Festival annuale della poesia di New York City, e ogni centimetro del mio corpo è ricoperto da un sottile (ancora crescente) strato di sudore. Il caldo torrido non è una novità, ma le temperature in costante aumento in tutto il mondo rimangono una novità. Mentre mi lamento della mia mancanza di preparazione (perché non mi sono fermato in una bodega e non ho preso uno di quei ventagli/spritzer portatili due in uno?), mi ritrovo a chiedermi come facciano le persone a mantenere la loro beata ignoranza o la loro ostinata negazione quando fanno il bagno. così completamente sudato. Il mondo sta finendo. Com'è possibile che alcuni si rifiutino ancora di riconoscerlo, e come è possibile che anche quelli che lo fanno, quelli come me, raramente trovano in se stessi la preoccupazione di preoccuparsene?

Questa è una domanda che mi rivolgo più di ogni altra cosa, e di cui conosco già la risposta: è difficile preoccuparsi, ed è ancora più difficile continuare a preoccuparsi, momento dopo momento, giorno dopo giorno, anno dopo anno. Gli orrori sembrano così costanti, lo scorrere del destino su Twitter – scusa, X – così infinito, che a volte sembra impossibile piangere nuovamente ogni calamità o atrocità. Che sia per codardia o per eccessiva familiarità, il nostro stato di quasi apocalisse è diventato così abituale che a volte non ce ne rendiamo nemmeno conto. A volte si nota un po’ troppo e rimango paralizzato dal terrore esistenziale. Ma a volte presto così poca attenzione al mondo che sta finendo intorno a me che non penso nemmeno di portare un ventilatore durante un'ondata di caldo indotta dal riscaldamento globale.

La linea si muove. Il sole no. Salgo sul traghetto per Governors' Island, per il Festival della poesia di New York.

La poesia è una forma d’arte che divide. I suoi numerosi detrattori lo vedono come insormontabile pretenzioso e inaccessibile, un mezzo che si diverte a rifiutare la connessione e a reificare le vecchie gerarchie. Questa è la percezione comune della poesia: una poesia come un enigma coperto di polvere da risolvere, la cui risposta può essere trovata solo dall’uomo bianco morto da tempo che l’ha scritta. Le letture di poesie devono aver luogo in silenziosi auditorium universitari o in bar hipster sotterranei (letteralmente), e le poesie sono scritte prendendo un sentimento comune (“la natura è bella”) e rendendolo praticamente irriconoscibile per chiunque non abbia un dottorato di ricerca.

Questo non potrebbe essere più lontano dalla verità, ed è ciò che Stephanie Berger e Nicholas Adamski della Poetry Society of New York (PFNY) hanno deciso di dimostrare nel 2011, quando hanno ospitato il primo Festival di poesia di New York City: la poesia non è intrinsecamente irraggiungibile. , esoterico o criptico, quindi portiamolo alla luce del giorno e demistificatelo.

"La poesia tende a essere nascosta nel mondo, negli angoli delle librerie, dei bar e delle università", ha detto Berger nel 2019. "Molte persone non sanno nemmeno che esiste là fuori per loro".

Il poeta Lynn Melnick, che alcuni anni fa era il protagonista del Festival, condivideva la filosofia di Berger: “Eventi come questo tolgono poesia da quell'aria rarefatta. Non devi andare in una libreria di lusso o a leggere all'università. Non devi seguire un corso. Qui la poesia è viva, è intorno a noi, viene scritta, letta e parlata da persone che non sono vecchi bianchi e da coloro che vorrebbero leggerli. È per tutti."

La questione è questa: la gente ama dire "Oh, la poesia non fa per me" o "Sì, semplicemente non fa per me", ma il New York City Poetry Festival vuole dimostrare che la poesia è per tutti, che la poesia è per te. Devi solo scrollarti di dosso l'ombra incombente della Poesia con la P maiuscola, quel blocco mentale a forma di apparizione di Robert Frost, e diventare strano con esso.

Dopo un breve viaggio in traghetto e pochi minuti seguendo la segnaletica, arrivo al Festival della poesia di New York di quest'anno, reso evidente da un enorme striscione che proclama proprio questo. Quello striscione è, naturalmente, la prima cosa che noto. La seconda è che tutti gli altri presenti, dai partecipanti ai venditori agli organizzatori, sembrano tutti aver portato una sorta di ventaglio portatile (più frequentemente di carta). Queste persone sanno che il mondo sta finendo, mi castigo. Sanno di portare un fan.